если туманным ноябрьским вечером приоткрыть окно, то сквозь скрип обвисших проводов и шорох нагих веток можно услышать чье-то тяжёлое,
прерывистое дыхание, можно услышать музыку. так звучат женщины, которым никто не заглядывает в души.
иной раз можно услышать не музыку, а глухой, тоскливый удар, будто от падающего фортепиано. так звучат женщины, которые подарили себя
не тому человеку.
музыка этих женщин чем-то похожа на джаз, только намного грустнее. или на колыбельную, от которой не просыпаются. она чиста, красива,
убийственна и преступна, ибо нет большего преступления, чем убийство любви в себе.
послушай, жизнь проверяет наши скупые сердца на прочность, чтобы потом внезапно сделать подарок. пока где-то там, под тусклыми уличными
фонарями, в окружении старых панельных пятиэтажек, танцуют белыми хлопьями светлячки, когда-то жившие в твоих зрачках, где-то на другом
конце света живет человек, который сможет их приручить. и состариться с ними.
помни об этом, читай хорошие книги, одевайся по погоде и жди несмотря ни на что, потому что всё остальное не имеет никакого смысла. (с)
@темы:
несколько тихих слов