Утро. Оконная льдинка. Льняные простыни.
Кофе с корицей. Солнце в глаза. Омлет.
Мы – не волшебные, мы – это просто мы
так просыпаемся сто миллиардов лет.
Россыпь огней на проспектах большого города –
как многоточный, невнятный финал строки.
Сто миллиардов лет я – уже не гордая –
так засыпаю на сгибе его руки.
Если ты веришь в вечное одиночество,
Выслушай мой ответ на «и как дела?»:
Первые двадцать случалось не так, как хочется,
сто миллиардов – как даже и не ждала.
@темы:
рифмы пера,
Евгения Офимкина