входим в август. билеты надорваны, выброшен чек.
бесполезны все книги, что нас заставляли прочесть -
смысл жизни скрывается в родинке на плече
и не связан почти ни с чем.
ни с карьерой, ни с божьим даром, ни с кучей денег.
смысл жизни - в неловком надломе вечерней тени
на краю тротуара. похоже, что двух полотенец
даже больше, чем нужно. и большего не хотелось.
остаемся у моря. синяк у тебя на коленке зажил.
самоучка-художник уходит с пляжа, закончив пейзаж.
замечаю на нем силуэты, кажется, это наши,
но неловко спрашивать.
возвращаемся в детство. ты учишься жить босой.
ты ступаешь по дну - мелководье, теплый песок,
волны, встретив тебя, разбиваются сотнями солнц.
вот и все. (с)