небо простит и всё стерпит, но не земля…
в каждом из нас разложение плоти цветущих.
крысы бегут с обреченного корабля,
дым от горящего угля становится гуще.
небо нас вычистит, вылущит из камней
панциря, бывшего в прошлом столетье хитином.
уголь, истлевший, не станет в костре темней,
слепо вплетаясь в абстрактную вязь картины.
ангелы божьи не тронут колокола,
в гонг не ударит густое стальное било –
в небе полуночном серая тень орла
вниз отразится очерченной тьмой аквилой.
однажды восстанут, и имя им – Легион,
те что пробились корнями в граненый щебень,
чтобы отвесить последний пустой поклон,
знакам, прорубленным на благосклонном небе.
Всевышний с престола сойдет и взглянёт на них,
вплавленных в вечной оси обожженный вертел.
цветущая плоть прорастает сквозь срез брони,
неверно положенной каменной лапой смерти.
с избитого круга сходить не всегда легко,
каким бы ты мертвым и сколько бы раз ты не был.
Земля не претерпит мятежных и чужаков,
но их в свою белую грудь принимает небо. (с)